« C'est le langage qui nous fait
des figures. Les fous aussi ont une figure, mais sans cesse elle
change : un ciel bouleversé de nuages, trucidé d'étoiles,
lacéré par la course du soleil, et qui pourtant ne gardera mémoire
de rien, hormis la fatigue, aucune trace. »
David Bosc, Mourir et puis sauter
sur son cheval, Verdier, 2016.
